精灵冷静地望着卡斯兰的双目，像从前无数次那样，感受着虚空中若有若无的存在。

按照经验，她首先会读到一些混杂在无数杂质里的片段和画面，如同一泄而出的河水，泥沙俱下，浑浊不清。

在零点零几秒之后，这些毫无规律的碎片将随着强而有力的律动——取决于被读取人的精神状态——汇聚到一根意图明显、逻辑清晰的线索周围，被有条理地过滤成可辨认的意识。

过去的无尽岁月里，她都是这样迅速而精准地识读着对方的思绪：战士的坚强，懦夫的软弱，国王的算计，贵族的险恶，商人的贪婪，祭祀的堕落。

当然，在极少数情况下，这种屡试不爽的手段也会失灵。

比如现在。

埃达看着眼前的卡斯兰挥动长枪，微微皱眉。

她感受到的，唯有杀意。

无边的、深深的杀意。

卡斯兰的双目聚集着意味不明的神色，他的长枪在空中抖开，枪尖竟然在刹那间幻化出残影。

呼！

枪到眼前。

虚空里传来的还是单纯的杀意。

埃达如飞鸟般展开双臂，双膝下沉，脊背反弯，头部不可思议地向后仰起。

戮魂枪的漆黑枪尖划开空气，堪堪掠过埃达的下巴。

下一秒，精灵的银色瞳孔微微一缩，身躯婉转一侧，恰到好处地避开枪头，全身如拉到极致的长弓般弹回原状。

她一头亮白色的头发在空中甩开，有种夺人心魄的美感，连同顺势屈伸到极致的躯体，组成一幅充满力量感的画面，

埃达一个侧翻，同对手拉开了足够安全的距离。

卡斯兰回收了长枪，冷冷地望着她。

埃达在心中默默叹息。

哪怕戮魂已经数次将她逼到生死的边缘，埃达接收到的，从头到尾，都是再纯净不过的杀意。

偏偏没有一丝一毫的确切意识，行为或态度的思绪碎片。

与之前的卡斯兰截然不同。

哪怕是最单纯的鸟兽虫蛇，也该有指向明确的自觉和意识吧？

精灵把目光聚焦在对手的枪尖，果断地截断了一波一波涌来的意识片段——她知道，里面只会是纯粹不带杂质的杀意，没有其他。

这是一个能够彻底掌控住自己意识的家伙，在战斗中摒除一切想法和意图，把自己完全放开，交给厮杀的本能。

让她的异能全无用武之地。

埃达严肃地甩出一个刀花，调整好自己的双脚距离。

只有一种条件能塑造出这样的战士——埃达望着面无表情的卡斯兰，默默想道。

战场。

不是那些偷袭、突击、追剿、歼灭之类的速战。

而是那种昏天黑地，尸山血海累积出来的血战和硬仗。

无边无际的战场，无时无刻的战斗，威胁无处不在，危险四面八方，血腥度过一波连着一波，敌人突破一层还有一层，这种折磨人的可怕地狱，能把正常人磨砺成只知道战斗和生存的野兽，能在战士们杀红了眼之后，铸就出最强大无匹的杀戮工具。

漫长的岁月里，她以前也遇到过这样的对手。

埃达轻轻地闭上眼睛。

是时候了。

抛弃一切多余的能力和负累，面对一场最原始的战斗。

如同她的祖先和前辈。

儿时，长姐在训练场上的教诲重新出现在耳边，清晰如故。

“埃达，你要记住，作为精灵，我们热爱美，也热爱自然。”

亮白耀眼的圣树之下，长姐的话异常严肃，带着父亲的威严——尽管埃达只在出生前的一百年里感受过父亲的意识，却从来没有亲耳听见过他的声音。

“但精灵从来不是软弱可欺的对象。”长姐背着手，面对着颤抖的她，淡淡地道：

“我们是古精灵王国的异端，却也是他们最强大的后裔分支。”

“我们是这个世界上仅存的所有精灵血脉里，最好战，也最善战的存在……”

“圣精灵。”

长姐神情一肃，转身让开一个身位。

她让出了身后三个被五花大绑的俘虏。

那是三个圆耳朵的、瑟瑟发抖、焦急异常的人类：一个剃着只有中间一圈的头发，活像个公鸡，一个头发上抹着厚厚的油，一个居然还留着光头，都对她们叽里呱啦地讲着人类的语言。

那个公鸡长得很丑，厚油则长得不那么丑，还有光头，长得——天啊，让她作呕。

“埃达，按照传统，”埃达还记得长姐的话，记得那三个人类死命挣扎的表情，记得长姐的嘴边露出冷漠的笑容：“举起你的刀。”

“砍下他们的头颅。”

“完成你的成年礼。”

埃达睁开了眼睛，精灵的超常记忆力，让她对回忆里的每一个细节都清清楚楚。

曾经习得熟练，却在依赖异能之后，逐渐生疏的战斗招式，重新回到她的体内。

她握紧手上的弯刀，冲向卡斯兰。

————

他很渴。

喉咙快烧起来了。

同样干涸的舌头摩挲在牙齿上，为他带来奇异的摩擦感，像是粗布磨在原木上。

他喘息着躺倒在炙热的沙地上，借着大沙丘的遮挡，躲避着那些致命的危险——太阳、狂沙，以及敌人，

他不由得紧了一紧右手上的剑柄：就连他的家传佩剑也蒙上了灰尘和血迹。

好累，好痛。

他活动了一下肿胀发酸的手腕，感受着肩部火辣辣的疼痛，兀自咬牙坚持。

该死，那个灰杂种的链锤上还带着倒刺。

当然，跟他那位实力在超阶以上的旺达队长比起来，他已经很幸运了——队长的一部分脑汁大概还留在那颗链锤头上。

只是可怜了旺达队长那位还在翼堡苦苦等待他的心上人，听闻队长曾经不顾一切地把她从土匪的手里救出来。

可惜了。

他在心底里暗叹一口气。

疼痛再次袭来。

他稍稍松了松身上被烤得火热的甲胄，拉开满是汗渍和血渍的，黏糊糊的衣领。

无论怎么都好，得处理一下伤处——他这么想道。

一个水壶从空中飞来，在他身侧的沙地里跌落，砸出一个凹陷。

他疑惑地转头。

“用这个，连鬣狗都不喝的劣质查卡酒，我从军需官那里贿赂来的，”一条绷带缠着左眼的老兵，随意地靠在沙丘上，用没有缠着绷带的那只手，吃力地掏出打火石，熟练地点燃咬在嘴里的自制卷烟：“只要不喝进嘴里，拿来浇伤口还是不错的。”

“谢谢。”大脑一片空白的他翻了个身，喘息着抓起酒壶，吃力地扭开。

老兵终于点着了嘴里的粗卷烟，他毫不犹豫地把手里的火石丢掉。

随着一阵烟气飘出，老兵深吸了一口，哼哼着发出快活的呻吟，然后伸出血淋淋的手，一巴掌把烟头捏掉，渗进沙子里掩埋好——对眼睛比秃鹰还毒的斥候而言，哪怕再小的烟气也能引起注意。

“俺们这儿不时兴说这个。”老兵把脸埋进沙堆里，舒服地喷出唯一的一口烟。

他咬紧牙关，看着水壶里映照着阳光的查卡酒，磨了磨干涸破裂的嘴角，强忍住啜饮的冲动，抬头问道：“什么？”

“我们不说‘谢谢’，”老兵翻过身，将身侧那个占了自己一些身位的手肘不客气地拍开，然后转头对他道：“太肉麻了。”

他看看手里的水壶，又看了看肩膀那不堪入目的狰狞伤口，犹豫着叹了一口气。

很快就过去了。

忍一下。

“好吧，”他张开嘴巴，把水壶盖咬进嘴里，一边深呼吸三口，一边含糊着轻声道：“那就——算我欠你的。”

下一秒，他紧闭双眼，水壶里的酒一泻而下。

肩膀的剧痛如无尽的火焰，与灼热一同汹涌而来。

他颤抖着，听见自己发出低沉的呻吟，感觉到嘴里的水壶盖开始慢慢变形。

终于，疼痛过去了。

他满头大汗地吐出壶盖，颤巍巍地伸手撕扯衣物，学着队长教他的方式，给自己包扎。

一旁看着这一切的老兵冷笑一声。

“哈，能跟一个大贵族少爷死在一块儿，”老兵用嘲讽的语气嘻哈道：“没想到我还能有这种幸运。”

他没有理会老兵的话。

从他到达西荒，到达刃牙营地的头一天起，就得忍受这样有意或无意，故意或恶意的嘲笑和讥讽。

习惯了。

“是么。”他淡淡地道，拉紧最后一下。

“难怪你一来就能分到那么好的卫队，”老兵活动了一下自己的手，叹息道：“再过一两年，也许你就能当上指挥官了——至少是个队长。”